catena – rasoiate

Questi oggetti incatenati

questi ciottoli di sapienza

non sono che rimpianto. Il muschio si bagna nei cervelli sacri,

brucia da solo nella potenza delle camere.

Ho saputo tutto:

l’ansietà e il coraggio, l’insulto e la settima virtù,

il seme del lampo e la ionosfera, i barili di cenere solitaria,

i cavalieri di potassio che mietono capanne nascenti

e attrezzi e limoni di scienza. La scienza si è arrestata alle due porte:

quella della vita e quella degli animali ancora vivi. Potete assalirli

con ciliegie, perdite, denaro mentito nelle sciolte bocche.

Potete calmarli con bocche esagerate,

spinte fino a un bastione africano. Potete morire

ma allora non sapreste andarvene di lì, e i codici si ammucchierebbero sul vostro petto

e anche gli occhiali, e la superbia, ferma come un purgatorio nelle pance

e dovreste attendere la primavera. La primavera,

con un salto rapito e un movimento scomparso in cielo

si prepara a chinarsi sull’erba delle fronti

mentre i mariti del vento e il terrore dei palazzi soccombono tra due braci, e non c’è primavera in ascolto

né sorrisi mischiati o veloci ondulazioni:

c’è un Cristo coperto di esagoni e un rospo vermiglio

che inghiotte un pianto bruno e uno spavento sintetico;

c’è solo amido, e farfalle, e un’ostia di pesanti equatori.

Potete andare, o navigare, e nessuno vi coprirà di esuli.

1970

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