Fra templi e atenei si dibatte
il dilemma divino, che infervora
le menti bianche all’apice
perse fra le magnolie e i gorgoglii.
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Il pensiero riottoso insuperbisce,
si decuplica in rivoli
che travagliano i secoli di marmo.
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Nell’immoto domani
la cinciallegra coglie la festuca
da regalare al nido.
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28/3/2024
La celebrazione del caos
dei suoi accidentati logaritmi
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Falci di luce affilano lo spazio
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Le torme bianche del disordine
si mischiano con alterna fortuna
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Una messe di anime bruciate è l’ultima sequenza
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17/9/2021
Un esordio di pastori e di cani sull’aia infeltrita
lance fioche nella bruma pastosa
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si consuma un inno bianco
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1988
Con rumore di infinità si urtano sul camion i bidoni di tenebre
correndo verso il crepitio dei rami bianchi
sotto i passi bagnati della luce.
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Calpesto un liquido interminabilmente nero che si versa dalle mie tasche,
fermentato con tuoni urticanti, apoplessie stranamente sorridenti,
arti di portentosi vasai che sagomano il cuore.
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Sciolgo i viticci e i dubbi femminili
di pellegrine che mi si affiancano con capelli interrogativi:
la loro veloce gratitudine
rischiara la direzione del mio sonno.
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Il viandare si perde brevemente in un coro
lanoso, che movimenta l’orizzonte.
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Siedo, e mi accerchia l’aria:
tiene a distanza il tempo coi suoi falchi
e gli uomini e le loro libagioni;
mi lascia
la punitiva intimità del cruccio.
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Dèi paludosi vengono in nostro soccorso
dardeggiando cinabro, arcuando i dorsi terribili,
inforcando cavalli di corno e meteoriti:
snidano gli avversari dal fondo del baco,
sciolgono i crocchi nei viali sottomarini,
commissionano elogi a cronografi imbellettati.
Li guardiamo combattere,
impoltroniti sognatori di future rovine.
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Solo nenie fioccano sui nostri campi bianchi,
la durlindana dorme nella buccina,
scolorita vetraglia
ritorna dalla pioggia.
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È un attonito e stracco almanaccare
sui panni trepidando sciorinati,
un’attenzione vischiosa al metronomo
che si attesta nel nostro respiro.
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Con rumore di immensità si urtano sul camion i sacchi di tenebre
in corsa verso il luogo dove crepita il ramo bianco della luce.
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7/5/1982
Da questo punto al linea tende al bianco ardente. Incanala la sua polpa in sensazioni di fissità, arcaismo, progenitura. Irrora di fatica il bacino sempre più rugoso. Non chiede di meglio che spaventarlo con la sua fisionomia di crostaceo, col suo appetito di pianure. Gli danza attorno come un fiore selvaggio, lo schernisce mitragliandolo di palpebre, scalcia e strappa.
Il pescatore delle montagne, che tuffa la lenza nell’aria compatta e pescosa dei giovani sortilegi, vede e commenta: “se non fossi cigolante, se la mia corteccia lacrimosa, se il mestiere che mi ha reso adunco, laggiù, laggiù, chi potrebbe…”
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1977
rasoiate 