La vita si legge in nastri rupestri
affumicati dal tempo, fecondati
dal magma aureo degli occhi.
.
Baratri in cui si annidano
arti lillipuziane,
folle di licaoni, romanzi di orche gialle;
moli da cui prende il largo
l’uomo in perenne deriva
dalla proda di pietra corinzia.
.
Navi incatenate affondano
nelle spire di incensi.
.
L’alba un arazzo di ipotesi
lussureggianti.
.
.
.
7/1/2024
Con rumore di infinità si urtano sul camion i bidoni di tenebre
correndo verso il crepitio dei rami bianchi
sotto i passi bagnati della luce.
.
Calpesto un liquido interminabilmente nero che si versa dalle mie tasche,
fermentato con tuoni urticanti, apoplessie stranamente sorridenti,
arti di portentosi vasai che sagomano il cuore.
.
Sciolgo i viticci e i dubbi femminili
di pellegrine che mi si affiancano con capelli interrogativi:
la loro veloce gratitudine
rischiara la direzione del mio sonno.
.
Il viandare si perde brevemente in un coro
lanoso, che movimenta l’orizzonte.
.
Siedo, e mi accerchia l’aria:
tiene a distanza il tempo coi suoi falchi
e gli uomini e le loro libagioni;
mi lascia
la punitiva intimità del cruccio.
.
Dèi paludosi vengono in nostro soccorso
dardeggiando cinabro, arcuando i dorsi terribili,
inforcando cavalli di corno e meteoriti:
snidano gli avversari dal fondo del baco,
sciolgono i crocchi nei viali sottomarini,
commissionano elogi a cronografi imbellettati.
Li guardiamo combattere,
impoltroniti sognatori di future rovine.
.
Solo nenie fioccano sui nostri campi bianchi,
la durlindana dorme nella buccina,
scolorita vetraglia
ritorna dalla pioggia.
.
È un attonito e stracco almanaccare
sui panni trepidando sciorinati,
un’attenzione vischiosa al metronomo
che si attesta nel nostro respiro.
.
Con rumore di immensità si urtano sul camion i sacchi di tenebre
in corsa verso il luogo dove crepita il ramo bianco della luce.
.
.
.
7/5/1982
rasoiate 