Saluta la stagione fervente
stesa sul selciato di ossidiana,
chiusa nei petti che solcano l’aria.
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Cerchi in sonno parenti perduti,
morti o troppo cresciuti per ricordarsi di te.
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Rincorri inebetito il tempo
che tutto ha trasformato
mentre ruzzolavi sui greti
dipingendo scenari con gli occhi,
pregustando sorsate di vino
che in cantina hai lasciato irrancidire.
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Cuccioli in spazi aperti si accapigliano;
dal tuo cocuzzolo di sabbia
si allontana il guaito.
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15/3/2024
Fermo in una riviera di rimpianti
il tempo non ha per me che rampogne.
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28/1/2024
La vita si legge in nastri rupestri
affumicati dal tempo, fecondati
dal magma aureo degli occhi.
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Baratri in cui si annidano
arti lillipuziane,
folle di licaoni, romanzi di orche gialle;
moli da cui prende il largo
l’uomo in perenne deriva
dalla proda di pietra corinzia.
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Navi incatenate affondano
nelle spire di incensi.
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L’alba un arazzo di ipotesi
lussureggianti.
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7/1/2024
Il tempo si raggruma negli angoli
rimbalza sugli specchi
cade a grappoli sulle mani.
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Le sue alte offese
scaturiscono da punti innumerevoli.
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Non si possono, correndo alla cieca, schivare i suoi spilli.
Il girotondo degli oceani che lo convoglia
è dipinto in stanze universali.
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19/11/2023
Collidono le placche;
l’uomo si ridisegna
sballottato dall’ira di rissosi giganti.
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Il pensiero eternato nell’ambra
scavalca secoli, vede regni cadere:
il suo maremoto arriva a lambirci.
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L’emissario di tante notti
riceve il capitolato di ogni civiltà,
trascina le sue reti cariche
fino al traguardo del tempo.
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Un tizzone di spirito
si spende nell’assenza.
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14/9/2023
Le membrane del tempo e i microbattiti
che radunano polveri viscose
intercettando stridi
dilapidando materia irredenta
attraversano i buchi dell’uomo
si stampano su volte che i millenni
detergeranno
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3/10/2021
Rintocchi e sfriggolii nel bacile
dove il futuro impasta la sua malta.
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Tentenna un sogno di cammelli
caldo viatico di lingue salse.
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È uno dei quadri che estraggo
dalle cartelle del tempo.
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Un clangore di arcaici metalli
sgorga dal sonno
mitopoietico.
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Ma già al latte il frumento dei precordi
tostato sbiadisce nel freddo.
M’imbracano
le redini del senno.
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4/12/1985
Da un trillo scaturì l’universo.
Un trillo spruzzò nel vuoto le stelle,
partorì robusti accordi, filigrana del cosmo.
A quale piano si appoggiarono le mani?
Ancor oggi le sorti e i tempi
regge uno stamburare.
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12/8/1985
Era il tempo del pasticciamento felice, della disordinata concretezza, quando profondevo succhi ed iperboli e scompaginavo i quadri.
Non temevo il ricatto della ragione, la necessità del sentimento. I miei turbamenti erano cromatici, l’ossessione veniva aggredita a colpi d’ascia. I tramonti venivano taciuti, i pendii frastagliati di palizzate, le case si sgretolavano prima di invecchiare.
Il grande respiro sovrano risucchiava ed alterava le linee, gli elementi del miscuglio ripiombavano giù deformati.
Niente è cambiato da allora.
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26/10/1982
Prima che il tempo consumi i suoi pomi
o il giocatore ispirato mandi in pezzi la scacchiera
e la pellicola perisca nell’incendio che immobilizza i finali
gli aerei precipitano a occhi aperti nella selva pavesata,
dagli ospedali salgono circoli di tremiti,
i radar sui tralicci esplodono sotto il peso sonoro del mondo.
Nulla è così terribile come le malattie più semplici,
il reticolo a brandelli, le giunture indolenzite,
un paese inghiottito dal monte.
E il viaggiatore in corsa non s’accorge di nulla,
i lecci cadenzano la quiete inarrestabile,
la ferita nel monte fuma inutilmente.
rasoiate 