Quando il primo raggio ferì la pietra,
cesellando le vite da istoriare,
ci fu ascolto sospeso nella valle,
gobbe si trascinarono sui versanti,
la meraviglia punse visi
illividiti.
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7/2/2024
Tag: vita
La vita si legge in nastri rupestri
La vita si legge in nastri rupestri
affumicati dal tempo, fecondati
dal magma aureo degli occhi.
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Baratri in cui si annidano
arti lillipuziane,
folle di licaoni, romanzi di orche gialle;
moli da cui prende il largo
l’uomo in perenne deriva
dalla proda di pietra corinzia.
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Navi incatenate affondano
nelle spire di incensi.
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L’alba un arazzo di ipotesi
lussureggianti.
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7/1/2024
Dormiente, la penna tra le dita
Dormiente, la penna tra le dita,
mi incammino mollemente sul tuono,
la fronte fasciata di leopardi.
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Fronteggio un mondo di fantasie murate,
abetaie dissolte, atolli in fuga
e destini che affondano fino al ginocchio.
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Su di un prato rialzato
schermi lignei dal piano marezzato
lampeggiando decidono vite.
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7/12/2023
Il sole ostia nera
Il sole ostia nera
collerica moneta del deserto
scimitarra blu sulle ossa.
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Il volto di pietra imbronciata
gli occhi vacui sorseggiano la vita
senza commento.
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4/11/1987
Che porta il fatuo vitalismo
Che porta il fatuo vitalismo,
l’appetito di pelle?
Meglio il pensiero che artiglia,
la torre che espettora silenzio.
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26/2/1986
Mi levo sulle stuoie
Mi levo sulle stuoie, ponendomi a questa
finestra che inquadra residui di architettura:
mezzo frontone, un mozzicone di campanile,
un tratto di ballatoio;
le nubi che insoddisfatte riedificano
senza posa le loro sculture.
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Compongo il mio profilo sul perno celeste,
soggetto ai climi, ai densi umori planetari,
intorbidato dall’acqua delle mappe.
La mia vita si spende nella pagaia:
sensazioni flessuose si accomiatano alle anse,
richiami di fiere oltrepassano il corpo ammutolito.
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Prigioniero del lucernario
risalgo i raggi sconfitti
(affondano nel ventre della casa)
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L’orazione spezza per sempre i suoi scudi:
muore nel fulgore ellenistico, come statua ripudiata,
muore tra l’incertezza e la fatica, come una talpa invecchiata,
e infine muore, asciuttamente, con labbra grinzose.
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Questa dovrebb’essere, e non è, la fine:
la penna riappare sull’ala, i luoghi s’empiono di parole,
il canterano di vecchi tessuti abusivi e neri cimeli.
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Chi può dire, tra breve, che altre fole
racconteranno ospiti semiseri
rimestando la cenere nei piatti?
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9/9/1982
È la consolazione del vecchio
È la consolazione del vecchio
rimasto a guardare un punto
non trovato nell’aria
con due stelle slabbrate.
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È il plasma dell’artefice febbrile
che risale abbracci copiosi
di vite immaginarie.
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È un’attenzione, impartita dalle alture,
ai testi gutturali della notte,
agli spilli iracondi della pioggia,
al volo primario dei ghiacci.
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28/4/1982
Cosa resta della pioggia sulle immagini
Cosa resta della pioggia sulle immagini,
che vita infonde il diluvio che smeriglia?
Coltivi con giudizioso assillo il soffio
che in una radice quieta
scenderà dopo breve errare
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26/1/1981
Le parole sono un
Le parole sono un
verme
che mi porgi
al riflusso della vita
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1976
Rivolto la guerra con le due vite
Rivolto la guerra con le due vite
rivolto la tua strada, che è un plotone sperduto
(la rivolta ne fa un piano accantonato e un tasto assoluto).
La guerra, anche lei, e anche la fanciulla
indiavola l’archetto sopra stalle e falangi
dove stormiscono raggi. La salvezza è nuova,
è vanto, è bambino prestigioso,
moneta deserta e vaso d’asfissia,
scatola chiara e mimica sigillata,
cane immortale e proboscide tra gli amori
che frusta con tartarughe e abissi
nel momento fra il corvo e il corvo di sotto.
Quale dio si volta nella lingua?
Quale dio bollente o quale isola sazia
i cui emigranti sono tornati
riversando rubini e fiaschi di intolleranza,
nascondendosi sotto le catene e i ragni e fuggendo nei ragni,
ascoltando in quei gusci il rotolare dei castelli, i fianchi della bellezza.
Non li aspettano le donne, morte sulle colline con le loro vesti di furia.
Le colline scoppiano, restituendo gli amori.
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1968
rasoiate 