Saluta la stagione fervente
stesa sul selciato di ossidiana,
chiusa nei petti che solcano l’aria.
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Cerchi in sonno parenti perduti,
morti o troppo cresciuti per ricordarsi di te.
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Rincorri inebetito il tempo
che tutto ha trasformato
mentre ruzzolavi sui greti
dipingendo scenari con gli occhi,
pregustando sorsate di vino
che in cantina hai lasciato irrancidire.
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Cuccioli in spazi aperti si accapigliano;
dal tuo cocuzzolo di sabbia
si allontana il guaito.
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15/3/2024
Inalbero il dissidio come una stella nociva,
un incendio nei quartieri più eretici,
un dito nel colonnato infetto.
Riappaio, al buio, dopo notti e pavane,
tra i licheni del dubbio, al cospetto
di torri sbigottite:
il mondo non è più quello; interrogo
l’unica voce nell’aria, un pedale d’organo
tenuto. Chi osa
replicare, parlare
della gentile ecatombe,
picchiare al ventre perenne per consiglio?
Nessuno si volta, nessuno ha più ricordi.
Non fuggite vuotando i cassetti
e sotterrando le bestie; non imbarcatevi
sulle feluche ansiose:
non lasciatemi solo a contrastare
l’ospite riluttante, sgradito alle mogli,
che elesse contagio in noi.
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6/4/1987
Nel cupo aspiro il boccio delle luci
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Ricetto i mezzi toni progressivi
compimento il mattino
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Delle prime il solfeggio
sillabe chiare adesca
una cromatica concupiscenza
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Lampiridi latteggia transitori
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Mi fa diafano, garrulo d’aria
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24/1/1986
Per balze intraviste mi perdo
perseguendo l’amaro ministero
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Con nottole sulle spalle apro la porta
asperso di suono e di chiasmi
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mi proietto nel vortice alto
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abito ormai spirali d’aria fredda
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29/12/1985
Il portatore d’acqua sul pontile domanda pazienza: la sua andatura antica, le sue spalle prosaiche, la sua stessa figura scomparsa sono di monito ai moderni.
Battaglioni piumati su cuscinetti d’aria pattugliano i raccordi fra i capisaldi, tecnicamente imprendibili, ricolmi di armi caduche. La speranza traina il suo carro sonnolento dal pontile alla greppia e dalla greppia al punto di vettovagliamento. L’incontro dei militari coi buoi è un calmo interludio fra due doveri di guerra e di donne.
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3/11/1985
Con rumore di infinità si urtano sul camion i bidoni di tenebre
correndo verso il crepitio dei rami bianchi
sotto i passi bagnati della luce.
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Calpesto un liquido interminabilmente nero che si versa dalle mie tasche,
fermentato con tuoni urticanti, apoplessie stranamente sorridenti,
arti di portentosi vasai che sagomano il cuore.
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Sciolgo i viticci e i dubbi femminili
di pellegrine che mi si affiancano con capelli interrogativi:
la loro veloce gratitudine
rischiara la direzione del mio sonno.
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Il viandare si perde brevemente in un coro
lanoso, che movimenta l’orizzonte.
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Siedo, e mi accerchia l’aria:
tiene a distanza il tempo coi suoi falchi
e gli uomini e le loro libagioni;
mi lascia
la punitiva intimità del cruccio.
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Dèi paludosi vengono in nostro soccorso
dardeggiando cinabro, arcuando i dorsi terribili,
inforcando cavalli di corno e meteoriti:
snidano gli avversari dal fondo del baco,
sciolgono i crocchi nei viali sottomarini,
commissionano elogi a cronografi imbellettati.
Li guardiamo combattere,
impoltroniti sognatori di future rovine.
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Solo nenie fioccano sui nostri campi bianchi,
la durlindana dorme nella buccina,
scolorita vetraglia
ritorna dalla pioggia.
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È un attonito e stracco almanaccare
sui panni trepidando sciorinati,
un’attenzione vischiosa al metronomo
che si attesta nel nostro respiro.
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Con rumore di immensità si urtano sul camion i sacchi di tenebre
in corsa verso il luogo dove crepita il ramo bianco della luce.
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7/5/1982
È la consolazione del vecchio
rimasto a guardare un punto
non trovato nell’aria
con due stelle slabbrate.
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È il plasma dell’artefice febbrile
che risale abbracci copiosi
di vite immaginarie.
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È un’attenzione, impartita dalle alture,
ai testi gutturali della notte,
agli spilli iracondi della pioggia,
al volo primario dei ghiacci.
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28/4/1982
Nel tuo
sgambettare nel freddo
sugli svelti legnetti degli stinchi
c’è come un’imitazione di grazia.
Mentre infili le chiavi nella macchina
volgi intorno uno sguardo sciupato.
Come
sentire di te, dama in bilico
fra una cintura di fervore e l’età di sasso?
Come rivederti
fra un anno o dieci
per confrontarci, additarci negli specchi?
Sei solo un volto che accade
fra tanti non ripetuti
emanati dall’aria.
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27/4/1982
Vorremmo decidere uno stile e una meta
ma una Sonata che è in noi ci costringe a virare,
ci alleva e ci dota del suo bordo.
Non siamo padroni del viaggio:
viandanti rarefatti
ci muove l’aria su un terriccio fresco.
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25/4/1982
rasoiate 