Saluta la stagione fervente
stesa sul selciato di ossidiana,
chiusa nei petti che solcano l’aria.
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Cerchi in sonno parenti perduti,
morti o troppo cresciuti per ricordarsi di te.
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Rincorri inebetito il tempo
che tutto ha trasformato
mentre ruzzolavi sui greti
dipingendo scenari con gli occhi,
pregustando sorsate di vino
che in cantina hai lasciato irrancidire.
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Cuccioli in spazi aperti si accapigliano;
dal tuo cocuzzolo di sabbia
si allontana il guaito.
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15/3/2024
Il dire e il tentennare
nell’aggregarsi del sonno
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Isole evanescenti, su cui il piede
frantuma sottigliezze
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Alberghi di morte ragioni
offrono agli ospiti fiasche di nepente
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Visito bui opifici
dove in segreto si limano stelle
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6/2/2023
Sobborghi latenti, euforia ridipinta,
scie di peregrinazioni
cantati da una lira esaurita
nei grandi mandamenti
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Ampie negromanzie
recintate da fasci di sorrisi
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Ieri ho liricizzato il sonno
manovrando con funi colossali
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Subentra il marmo al giaietto
urna di gelosie infossate
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27/6/2020
I fabbri sotterranei color del mosto
i cardatori del viluppo di miti
scuotono le redini della casa
ed imbrattano il sonno.
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Tornati alla luce infrangono i marmi
bagnano i rebbi nei corpi di spugna.
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Le mani, al ritrarsi,
elidono la cenere
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(roteando si smorza la rosa)
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agosto 1988
Rintocchi e sfriggolii nel bacile
dove il futuro impasta la sua malta.
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Tentenna un sogno di cammelli
caldo viatico di lingue salse.
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È uno dei quadri che estraggo
dalle cartelle del tempo.
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Un clangore di arcaici metalli
sgorga dal sonno
mitopoietico.
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Ma già al latte il frumento dei precordi
tostato sbiadisce nel freddo.
M’imbracano
le redini del senno.
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4/12/1985
Il villaggio strumentale versa dal fianco il suo spumante di frasi intermittenti sull’area monotona degli astanti; con aerei calzari imprime rapide sofferenze su quelle teste appagate; marosi di note salgono ai loro occhi, attentano alle scriminature in ordine.
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Noi che, usciti dal rosso minerale
del sonno, in stazioni d’alta quota,
leviamo avidi, nel calice, la febbre,
non riudremo, in salotti sconsacrati,
l’avvenente celeste scalpiccio
dei clarini, la bianca solitaria
cavata della viola, od il profondo
tuffo dei timpani nel cuore.
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In scontrosi deserti capovolti
il cui soffitto di dune il grido irriga
d’equipaggi in pericolo,
arrostiremo in dispetto lucertole
d’ora in ora smarrendo della mente
il volo indeclinabile.
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19/8/1982
Accorrete alla lavorazione del manto!
Nelle stanze del refe i lavoranti,
carponi sotto il manto,
rivendono i ditali,
oppongono sonno a magia.
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Il sonno, con occhiate sgargianti e impetuose, lancia i suoi sergenti sulle valvole ed occupa i telai del giorno. Invece di morire, i tessitori
concedono alla bocca di emettere stoffa vacillante. Perché nulla si consumi prima della tessitura: circondano il campo della grana. Escono dal treno di lamentazioni al lavoro, dall’ultimo vagone
dalla bocca socchiusa: ed è notte. Attorno al minuto fulmineo, al rocchetto spento, riprendono l’organza nella lucciola. Stormisce una cifra nel bosco damascato. I dimoranti nel lembo non si risparmiano:
gli inutili, i preziosi, gettano gli aghi e meditano l’incompiuto. I compagni di pozioni, i colleghi di broccato esterrefatto, rilucono e vi iscrivono i sortilegi.
Quando, nel mese delle venticinque notti, il decotto sarà diluito e poi bollito, e le lagnanze della porpora subiranno il bagno del colore residuo, e un’acciaccatura cadrà dallo spartito, un giudice imperfetto statuirà il governo del velluto e dell’alpaca, come giovani buoi accoppiati, nella tesoreria delle stoffe.
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21/7/1982
Con rumore di infinità si urtano sul camion i bidoni di tenebre
correndo verso il crepitio dei rami bianchi
sotto i passi bagnati della luce.
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Calpesto un liquido interminabilmente nero che si versa dalle mie tasche,
fermentato con tuoni urticanti, apoplessie stranamente sorridenti,
arti di portentosi vasai che sagomano il cuore.
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Sciolgo i viticci e i dubbi femminili
di pellegrine che mi si affiancano con capelli interrogativi:
la loro veloce gratitudine
rischiara la direzione del mio sonno.
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Il viandare si perde brevemente in un coro
lanoso, che movimenta l’orizzonte.
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Siedo, e mi accerchia l’aria:
tiene a distanza il tempo coi suoi falchi
e gli uomini e le loro libagioni;
mi lascia
la punitiva intimità del cruccio.
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Dèi paludosi vengono in nostro soccorso
dardeggiando cinabro, arcuando i dorsi terribili,
inforcando cavalli di corno e meteoriti:
snidano gli avversari dal fondo del baco,
sciolgono i crocchi nei viali sottomarini,
commissionano elogi a cronografi imbellettati.
Li guardiamo combattere,
impoltroniti sognatori di future rovine.
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Solo nenie fioccano sui nostri campi bianchi,
la durlindana dorme nella buccina,
scolorita vetraglia
ritorna dalla pioggia.
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È un attonito e stracco almanaccare
sui panni trepidando sciorinati,
un’attenzione vischiosa al metronomo
che si attesta nel nostro respiro.
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Con rumore di immensità si urtano sul camion i sacchi di tenebre
in corsa verso il luogo dove crepita il ramo bianco della luce.
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7/5/1982
rasoiate 