La vita si legge in nastri rupestri
affumicati dal tempo, fecondati
dal magma aureo degli occhi.
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Baratri in cui si annidano
arti lillipuziane,
folle di licaoni, romanzi di orche gialle;
moli da cui prende il largo
l’uomo in perenne deriva
dalla proda di pietra corinzia.
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Navi incatenate affondano
nelle spire di incensi.
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L’alba un arazzo di ipotesi
lussureggianti.
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7/1/2024
Non nasce da tempo più nessuno
da questo fango rossiccio che borbotta:
gli Inferi hanno smesso di ansimare
nell’argilla, velata dall’olio di globi infecondi.
Navi vuote s’incrinano nella palude rappresa,
un brontolio di cielo che digerisce
spazia sulla pesante marna.
Azzurre ramature nella diafana fascia di idrogeno
passeggiano verso il nord di vortici bianchi.
Dove una spada a piombo fonde il fango
funghi bollenti scoppiettano, a guisa
di pesci che assaltano le briciole a fior d’acqua.
E l’uomo inesistente conta ancora:
l’ombra della sua testa assente
grava la terra di opprimenti promesse,
la terra che non sa della sua morte.
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23/11/1982
Ti ho predetta
aperta, disancorata e spaziale.
Sei venuta nell’aurora
a capo di armenti rischiarati
spezzando verghe di fuliggine, con pastorale turgore.
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Mi fai ricordare di tutte le isole
che non ho scoperto, o a cui ho impedito di nascere.
Fomenti la mia indole senza lido, che un tempo
stipulava atti di pirateria
o risolveva dubbi di circumnavigazione.
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Nulla di ciò che chiedi è sacro:
pennacchi eretici e un sincopato tubare
annunciano agli esuli di mare
la nave che ti racchiude.
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Sul tuo petto di schiuma lavorata
erra la bocca in dolce
profanazione.
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25/1/1982
Le parole giungono macchiate di morte e di astinenza
Il sordido drappello sosta di notte davanti a una taverna chiusa
Un soldato, smontando da cavallo, dimentica il suo nome
All’interno il chiasso si mischia ai suffumigi: operazioni chirurgiche e investiture in luogo delle cerimonie dell’oste
È tutto un correre fra i tavoli, uno spegnere luci, uno slanciarsi in ardite meditazioni, un fondere oricalchi
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La paratassi dei licheni strangola la nave
La bonaccia rende infermo il cielo
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Di nuovo squarci di teorie flettono l’azione al suolo. La polvere si dissolve sull’osso piatto (per un soffio pensieroso?). La scapola interrata non testimonia l’Era.
Fermate la sepoltura degli occhi; decidete queste diatribe di sogni!
Mi accovaccio sulla linea della pineta inabissata; ancora una frantumazione, un quintetto sfilacciato, un vociare di semibiscrome nel dedalo.
I cavalieri fioccano come neve o frusta sulla strada di cera. Pandemonio di stoccate e latte colante.
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17/2/1981
In questo punto ondulatorio
dove chi scrive attende che la riga scocchi,
che il respiro tardi fino a un fluido notturno,
una nave si spacca perdendo gli intestini
(colano negli anelli di catrame)
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1968
rasoiate 