All’orizzonte le chiome della laguna:
il loro rosso fastoso fa arretrare i cavalli,
sequestra le lingue nelle logge,
veste di apoteosi i dignitari ducali.
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Sul canto delle sponde
un gonfalone di fiori trionfanti.
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Un proemio di luce naturale
si srotola sul corso
di arredi bianchi e vincastri
recati al fuoco nuovo.
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24/2/2024
Nei distretti della sera
arranco fra i vicoli
familiarizzo con lo strame
sbuco tra fuochi e almanacchi
accaldato, sgusciando
fra leggerezza e oppressione,
documentando le anime selvagge
che spiano con occhi spauriti
dagli impiantiti e dai muri
e corrono leste in diagonale,
spremendo le ferite,
velivoli col cuore in gola.
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13/11/2023
Liquidi lacci – e il fuoco che stormisce
nella bruna pianura rivelata.
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Le tenebre sono figlie della Mite
(la Mite torna senza ostia né assedio
né pensiero)
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21/8/1987
Estrarre la cavernosa ispirazione dagli alveoli della terra. Maneggiarne con cura le nude porosità. Blandirne le impudiche madrepore.
L’arcana lezione al passaggio solleva cavalloni di polvere sul piano di fòrmica nera.
Il vantato fuoco rattenuto, dall’aroma di robinia, dal suono di conversazione monolitica, sventola fiammelle disordinate sul terreno. A malapena rischiarano il passo dell’esegeta infreddolito.
Altre cannule incandescenti fra i capelli attorti, vasi di pressione sonora e micce musicali: fruscia la notte rubizza conclusa nelle orecchie; il toporagno corre sull’accordo diminuito.
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3/11/1985
Quale
pudore mi trattiene
dal dire: “siedo e penso”?
Il quartiere mi gravita intorno come una giacca,
distribuisco la folla nei viali,
annuso vie, edifici,
volto strade come pagine.
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Fedele all’iniziativa cosmica, alla novità del dovere,
abbandono le famiglie e il ginepro
per piantare, tra l’amante e il volto,
l’ala del gesto nelle commessure silenziose.
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Gli arazzi, i vessilli
(il loro risciacquo sulle pietre intontite)
gli accessori e ciò che è modesto
attendono con bramosia di folla
il compiersi dell’immensa sagra, da cui li esclude
non un decreto né un pulpito, ma un lavorio di paziente acrimonia,
un acciottolio di volumi stridenti.
Parole irsute e cenni esaltati
si accalcano ad ogni passaggio
della pialla sul mondo, come trucioli minacciosi.
Invano mi schermisco:
eroi mostruosi, dai monili guerreschi,
e picchi e alberature deformi, e oggetti straripati dal Suono,
fra cui dicotiledoni, ed aspre citazioni mi catturano:
curiosanti drappelli di Mirmidoni
malva e pervinca
dalle teste incidentalmente affioranti
con cappelli di torba, di raschio, d’ugola
ed ancora il colore allo sbaraglio,
la corsa senza moto e senza luogo,
il cielo che astutamente finge il volo degli uccelli.
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Non v’è dolore in questa riscossa verticale,
totale, dell’amaranto: v’è arsura
come di fuoco spalmato sui muri,
fuoco grezzo, slittato
da poderosi versanti,
fuoco di ciglia, elastico,
prometeico, inutile,
come l’invetriata contro la vita.
Sospiriamo, al di qua dei vetri.
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15/5/1982
Si avverte lo sterminato ronzio del primo Largo
che giunge con vele decise su laghi di screzio
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Tutt’intorno ferve il poema con aspra ridondanza
e tessiture riprese, tuffi di sagome e cupo rigoglio
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È necessario il pianto pieno, la lira di stordimento, lo scalpello d’orbite notturne
incartocciati nel fuoco che s’incammina sulle ossa
sorridendo vile, incrementando le età, affilando polveri.
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La vittoria non è mai dello scafo, è della pinna
il fasciame reclino attende la vasta petulanza
il mare, rattrappito dietro un sasso,
non lancia la sua gente d’acqua e disordine.
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20.12.1979
Si vorrebbero versi dalle braccia di solstizio
versi dal passo ventilato e magro
dalle labbra inospitali
si vorrebbero versi carichi di pietre e cuciti di giungle
versi di sabba e di costole
si vorrebbero ritessere i broccati
ridardeggiare i fuochi scagliati
reincarnarsi in un dinamismo di renne perpetue
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1977
Arti intatte
morte celebrazioni nel folto
feste di servizievoli fuochi
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1972
Mi sarebbe piaciuto vivere un’altra notte, ma come superare la stanchezza poetica,
come portare il piombo tagliato, respingere tanti lamenti?
L’invasione lunare copre la valle di licheni, un dio blu si inerpica sul mondo e di lì scruta le cime dell’erba.
I palazzi svoltavano, io ero e sono amareggiato perché il gregge è simbolo di città e non di campagna
e le piastre su cui cuoce il pane sono più fredde del silenzio.
Il pane verrà con la vittoria, un domani,
c’è da sperarlo, dico ai miei pastori: intanto radunate le campane, modulate la terra,
comprate ciambelle e sostituti meccanici della salvezza.
Resto fra i medicinali, sperando
e ricominciando a camminare, dipingendo fiori selvaggi
sulle fronti bianche. Vedrete che il diluvio porterà una carta di colomba
con un intero uliveto. Vedrete a marzo
quanta abbondanza latente, quanti fichi di pioggia, che reti ventilate;
si terrà un’assemblea comunale o un consiglio di amministrazione per disperdere i fondi
perché la raccolta sarà un privilegio di pochi ricchi, e gli altri sfonderanno i cancelli
mimetizzandosi con cestini da viaggio o giardini zoologici.
Sentirete il fischio, il raglio della luna, le giornate come girandole appese al tempo;
piangerete, perfino, per il solletico dei sapori estivi,
leggerete libri appesi agli alberi come le serpi appisolate sui muri orizzontali.
Ci sarà una sola grande festa settaria, un solo colpo di striscio
e un solo barile di folla, e una sentenza depositata sulla piazza,
poi finirà, quasi tutto, per ricominciare a poco a poco
e crescere e di nuovo assottigliarsi, ma insieme al fuoco
sotto la frutta, come i bracieri sulle terrazze.
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1971
rasoiate 